Octubre 2016:
Estoy en el tren Sarmiento. Voy a la Universidad de Moreno, a dar clases. Es una soleada mañana de sábado. A lo largo de todo el camino, cientos de personas marchan en procesión a la Basílica de Luján. Cuando me bajo del tren, veo que la avenida principal está cortada. No sé como haré para entrar a la universidad. Camino con las personas que marchan. Soy uno más de ellos. Casi sin quererlo. Noviembre 2016:
Acabo de terminar de dar una clase. Es el último día del curso. Me despido de los alumnos. Estoy satisfecho. Camino unas cuadras y llego a la feria del libro teatral. Es un hermoso atardecer de primavera. Recibo un llamado. Mi papá se accidentó seriamente, me dice mi mamá. Enero 2017:
Camino por la Avenida Karl Marx en Berlín. Hace mucho frío. Tengo mucha hambre. La nieve cubre casi toda la calle. Entro a un bar. Pido un té. Son más de las cinco de la tarde. Ya oscureció. Pienso que mi vida va a cambiar, que afronto un año decisivo. Que no sé cómo seguir ni qué pasará. Que me enfrento a algo nuevo. Mi único deseo es seguir un camino incierto e inseguro. Ya no se puede volver. Enero 2017:
Estoy en un espacio cultural, en el barrio Lavapiés de Madrid. En poco tiempo más, comenzará la proyección y luego la performance. Llueve. Tengo miedo de que nadie venga. Subimos al tercer piso. Dejamos las cosas listas para la proyección. Cuando descendemos a la planta baja, tomamos algo caliente. La gente llega. Febrero 2017:
Es la segunda semana del mes y siento que todo se desmorona. Hago un esfuerzo sobrehumano y mando a imprimir mi tesis de doctorado. Una mujer a mi lado en el colectivo lee una novela: «También esto pasará» se llama. Siento que es un mensaje secreto. Marzo 2017:
Vuelvo a nadar después de muchos años, en la pileta de un gimnasio de mi barrio. Al principio todo me resulta extraño: los vestuarios, las antiparras, la gorra, la malla. Me tiro a la pileta e intento infructuosamente completar el primer largo. No puedo. Me ahogo. Tendrán que pasar unos días hasta volver a intentarlo. Marzo 2017:
Me siento muy feliz después de que la charla abierta con un colectivo de activistas que organicé en el seminario sobre Arte y Política en la Universidad de Buenos Aires saliera muy bien. Un amigo me lleva en auto al cumpleaños de alguien muy importante para mí y festejamos juntos. Enero 2017:
Es el día de la memoria. Participo de una performance que recuerda a los desaparecidos, en el barrio de Almagro. Me toca trabajar en un edificio en el que desaparecieron tres personas. Es de noche. Mucha gente se acerca. Compartimos ese momento. Recordamos a quienes ya no están. Cuento sus historias. Sus pasiones, sus vidas, sus deseos. Vamos a la plaza. Nos sacamos una foto, todos juntos. Abril 2017:
Me levanto muy temprano, antes de las seis de la mañana, para ir a dar clases. Es de noche. El otoño ya empezó. Hay hojas por todas partes y mucho silencio. Tomo el Metrobus para ir a Liniers. Tengo un «dejà vu»: recuerdo Berlín. Una mañana. Este mismo año. También oscura, pero con nieve. Tomé el S-Bahn para ir al aeropuerto. Todo me parece idéntico, aunque sea completamente diferente. Mayo 2017:
Estoy en el microcentro de la Ciudad de Buenos Aires, en una pausa del curso de francés. Afuera llueve torrencialmente. Es mi cumpleaños y mucha gente me escribió. Estoy contento, decepcionado e inquieto a la vez. No sé cómo voy a hacer para salir a la calle.